Cicatrices - Una historia

Elisa tiene 40 años y continúa intentando desovillar la madeja que es su vida.

Teme a la locura y a la muerte y no es por casualidad. Ha perdido la cuenta de los suicidas y los locos que la precedieron. ¿Cómo despojarse de ese ADN que la hace situarse, sin querer, al borde del precipicio (aunque más no sea para observar)?.

Recuerda con bronca, dolor e impotencia. Su cuerpo y su mente conservan las cicatrices de esa infancia dolorosa y traumática. De esa adolescencia sufrida. Injusto, siempre injusto.

Pero ha podido desandar el camino; verle la cara a sus fantasmas del pasado y regresar fortalecida por el conocimiento de su historia. Teme, claro que teme. Como todos. Pero se ha entrenado para hacerle frente al miedo. Hija de la pobreza, la perversión y la locura se forjó un presente distinto.

Elisa tiene una historia. Ese pasado calado en los huesos que no puede evitar que, a veces, brote. Aunque sólo sea para recordarle que vivió. Sufrió y aún así salió. Creció, amó, aprendió y construyó algo diferente.

Apalabrados

En un mundo en donde la vida, en si misma, vale poco, poco o nada de valor parece tener la palabra. Una sumatoria de letras que, al mismo tiempo, es algo más: significante que nos representa.

Los usos y costumbres actuales nos alejan del silencio. Todo se muestra o se dice a la manera 2.0 o 4G. Pero se dice todo o no se dice nada?. Se dice sin compromiso subjetivo. Se dice sin tener en cuenta que las palabras no son solo letras y sílabas; en ellas reside un enorme poder de construcción o de destrucción.

Decís y te desdecís; o no lo haces y da igual.
Decís y no cumplís y también da igual.
Agredís, descalificas, humillas...

Sigmund Freud dijo "Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla"

Tal vez llegó el momento de que refexionemos antes de hablar para no transformarlo en un puro bla, bla, bla.
Seamos, realmente, esclavos de lo que hablamos (ya que también somos esclavos de lo que callamos).

Domingo de cuentos...

Se miró en el espejo una vez más. Como tantas. Pocas veces lo hacía por vanidad. Más bien se diría que constituía un ejercicio de introspección; un diálogo con su alma, con su interior.

Definitivamente, sólo su alma sabía... ¿Cuánto tiempo llevaba en el ejercicio de vivir ?¿Mucho? ¿Poco?...Seguramente lo justo, lo necesario. Ahora sabía que, desde siempre, había estado un poco más allá. Viviendo y también muriendo. Pero no era un conocimiento pretencioso. Simplemente, convivía como una certeza muy en su interior. Tal vez por eso no se aferraba: sabía...

Miró sus ojos, su pelo fino, sus canas, sus arrugas. El paso del tiempo había sido benévolo. O, tal vez, se había ido acostumbrando a esa imagen reflejada, a fuerza de aceptar, de reconciliarse con cada una de esas penas y alegrías que habían dejado huella.
Sonrió; se sonrió. ¡Misión cumplida!. Finalmente, sólo había tenido un objetivo: sentir que había luchado por ser feliz.